Otros tipos

Madrugada, niebla en La Plata y alrededores. El pucho ya estaba a punto de quemarle las falanges al Tipo de anteojos y camisa tipo mantel de domingo. El celular vibraba sobre su pierna y el sabia mejor que nadie que ese llamado le iba a cambiar la vida. Sabia que si atendia o respondia alguno de los miles de mensajes que le estaban llegando iba a caer en la trampa mas obvia y a su vez hermosa. El, que se creia imperturbable, irreprochable, integro e intachable, estaba a un ''¿que haces?'' de volver a foja cero, fuera de su jurisprudencia.

El Tipo empezo a monologuear como Woody Allen en ''  '' (No pretendan tanto). Se preguntaba por la naturaleza de los hombres y las mujeres. Penso en cada uno de los Tipos que en este momento estaban atendiendo un llamado mientras le pegaban un beso frances al pucho. Tambien penso en otras cosas aun mas importantes. Trato de imaginar los rostros de todos los amantes que estaban teniendo un orgasmo en ese momento (No lo culpen, El Tipo no podia mas de trillado). Imagino a todos los Tipos que estarian viendo la repeticion del Boca - River del 95 ( Cancha de River. River 2 - Boca 4; goles Ortega, Francescoli - Saldaña, Marcico, Yamir y Da Silva). En la cantidad de Tipos que estarian fantaseando con las amigas de su hermana menor. En la cantidad de Tipos que querian vestirse como minitas y que lo manoseen entre muchos tipos vestidos de minitas. El Tipo, penso en todos ellos, y se sintio mejor. Penso que quizas el infierno no estaba tan lejos (Se dice que tiene una sede en 5 y 43) y que sus pecados se comparaban con las nursery rhymes inglesas. Es que era tan sencillo para el sentirse un hijo de puta, siempre busco culparse de los males que lo rodeaban; siempre intento culparse del asesinato sin siquiera haber tirado un tiro.

Seguia vibrando en sus pateticas piernas. El olor a casa prestada lo delataba, iba a tener que esconder todos los cuadros, guardar la guitarra que no sabia tocar, esconder la ropa interior que tampoco era de el y sacar los afiches de grupos en los cuales el no tocaba. En resumidas cuentas iba a tener que inventarse una realidad en lo que tarda un taxi en parar y tocar el timbre en el 3ro B. Tambien ( Y como si todo lo otro no fuera poquito) iba a tener que verle la cara a ella. Iba a enfrentar su sonrisa hermosa y su gesto añorado con la cara aun repleta de rouge y vino. Iba a tener que esconder el olor a prestado, los cuadros de situacion que lo desfavorecian, la guitarra que toco la noche anterior, la ropa interior manoseada y poner los afiches de los grupo con los cual termino de convencer a la minita para que se le meta abajo de la frazada (Recuerden, frio en la plata). En resumidas cuentas, iba a tener que inventarse un realidad en 15 minutos y, despues de inventarla, negarla. Tenia la oportunidad de revolcarse con tremenda perra y aun asi no podia dejar de pensar en ella. ''Que hija de puta que es'', pensó. No lo dejaba ni jugar un rato solo. No lo dejaba volver a ser un pendejito piola. Sus ojos le daban vuelta en la sopa de letras tan mal hecha. Y aun asi...Y aun asi, el celular seguia sonando y el Tipo siempre fue debil y siempre le gustaron las adicciones. Siempre le gusto el beso, el mimo, el abrazo, el halago y el sexo. No podia negarlo si estaba al alcance de las piernas.

-¿Que haces? Dale, venite.