Otros tipos

Madrugada, niebla en La Plata y alrededores. El pucho ya estaba a punto de quemarle las falanges al Tipo de anteojos y camisa tipo mantel de domingo. El celular vibraba sobre su pierna y el sabia mejor que nadie que ese llamado le iba a cambiar la vida. Sabia que si atendia o respondia alguno de los miles de mensajes que le estaban llegando iba a caer en la trampa mas obvia y a su vez hermosa. El, que se creia imperturbable, irreprochable, integro e intachable, estaba a un ''¿que haces?'' de volver a foja cero, fuera de su jurisprudencia.

El Tipo empezo a monologuear como Woody Allen en ''  '' (No pretendan tanto). Se preguntaba por la naturaleza de los hombres y las mujeres. Penso en cada uno de los Tipos que en este momento estaban atendiendo un llamado mientras le pegaban un beso frances al pucho. Tambien penso en otras cosas aun mas importantes. Trato de imaginar los rostros de todos los amantes que estaban teniendo un orgasmo en ese momento (No lo culpen, El Tipo no podia mas de trillado). Imagino a todos los Tipos que estarian viendo la repeticion del Boca - River del 95 ( Cancha de River. River 2 - Boca 4; goles Ortega, Francescoli - Saldaña, Marcico, Yamir y Da Silva). En la cantidad de Tipos que estarian fantaseando con las amigas de su hermana menor. En la cantidad de Tipos que querian vestirse como minitas y que lo manoseen entre muchos tipos vestidos de minitas. El Tipo, penso en todos ellos, y se sintio mejor. Penso que quizas el infierno no estaba tan lejos (Se dice que tiene una sede en 5 y 43) y que sus pecados se comparaban con las nursery rhymes inglesas. Es que era tan sencillo para el sentirse un hijo de puta, siempre busco culparse de los males que lo rodeaban; siempre intento culparse del asesinato sin siquiera haber tirado un tiro.

Seguia vibrando en sus pateticas piernas. El olor a casa prestada lo delataba, iba a tener que esconder todos los cuadros, guardar la guitarra que no sabia tocar, esconder la ropa interior que tampoco era de el y sacar los afiches de grupos en los cuales el no tocaba. En resumidas cuentas iba a tener que inventarse una realidad en lo que tarda un taxi en parar y tocar el timbre en el 3ro B. Tambien ( Y como si todo lo otro no fuera poquito) iba a tener que verle la cara a ella. Iba a enfrentar su sonrisa hermosa y su gesto añorado con la cara aun repleta de rouge y vino. Iba a tener que esconder el olor a prestado, los cuadros de situacion que lo desfavorecian, la guitarra que toco la noche anterior, la ropa interior manoseada y poner los afiches de los grupo con los cual termino de convencer a la minita para que se le meta abajo de la frazada (Recuerden, frio en la plata). En resumidas cuentas, iba a tener que inventarse un realidad en 15 minutos y, despues de inventarla, negarla. Tenia la oportunidad de revolcarse con tremenda perra y aun asi no podia dejar de pensar en ella. ''Que hija de puta que es'', pensó. No lo dejaba ni jugar un rato solo. No lo dejaba volver a ser un pendejito piola. Sus ojos le daban vuelta en la sopa de letras tan mal hecha. Y aun asi...Y aun asi, el celular seguia sonando y el Tipo siempre fue debil y siempre le gustaron las adicciones. Siempre le gusto el beso, el mimo, el abrazo, el halago y el sexo. No podia negarlo si estaba al alcance de las piernas.

-¿Que haces? Dale, venite.

Poema Incapaz

Me acuerdo de pendejo
que el viejo me decia ''Pichon'' y yo pensaba
que aun cuando lo veia llorar, era de felicidad.
No hay quizas pelotas que alcancen
para aguantar todos los goles que te metieron;
y olvidate de amar, que lo unico que podemos hacer
es esperar
a que venga la vieja, te cebe un mate
y nos señale que es lo que esta mal.
Tan irritante que irrita.
Tan estresante que estresa.

Me acuerdo de puber,
como me costaba mirar a las nenas
pensando que quizá, ellas me verian a mi
y se darian cuenta que estaban frente a un pendejo enfierrado.
Un pendejo bien lindo e inocente, bien sensible y querendón.
Me lloraban los labios cuando los piolas,
los copados, los que siempre caian con los pies para adelante
se me cagaban de la risa cuando me conmovia con Cortazar y con Sui Generis.
Y me lloraban los pulgares cuando las nenas jugaban con los piolas,
los copados, con los que siempre caian con los pies para adelante.
No piensen que la muerte es la sentencia final,
mucho peor es dormirse esperando que las cosas cambien.
Que mamá lo quiera a papá.
Que los nenes me quieran como amigo.
Que las nenas me tomen de la mano
y que mamá lo quiera a papá.

Me acuerdo de chabon,
como me dejaba el pelo largo y jugaba a ser hippie.
Para luego despertar en cama caliente
y familia tan bien vista.
Como me calentaba mirar los hombros desnudos
y fumaba mal para ajusticiar mi falta de calle.
Al conocerse uno mismo, conoce las miserias
conoce la soberbia de sentirse unico
y apenas clasificar para interesante.

Me acuerdo de tipo,
como soy todo lo que quise ser y aun así
me levanto todas las mañanas pensando que se ira.
Que encontrara a otro mas piola, mas copado
y lo tomará de la mano.
Mama sigue sin querer a papá.
Los nenes siguen sin quererme como amigo.
Por suerte, cada tanto, alguna nena me lleva a pasear
y asi, tan inocente como parece,
me recuerda que todos los sueños estan envueltos
en un pañuelito descartable.
Y como siempre, Ella esta ahí.
Y por suerte...No le gustan los copados.

Lucky convertible de 20..Box, por favor

Decimoquinto cigarrillo del día. El encendedor ilumina parcialmente la noche de febrero y por un segundo todo parece de dia. En vez de estrellas El Tipo ve el celeste del cielo. En vez de una luna, el sol resplandece en lo alto. En vez de una noche cerrada y proclive a la prosa turbulenta y melancolica, el dia surge para empalagar todas las palabras del Tipo. Venia odiandose hace varias semanas, venia escribiendo una tras otra lineas sin ningun tipo de vuelo ni razón. Tan solo palabras bonitas, una tras otra inundaban el papel y El Tipo sentia que le llegaba a las rodillas. Por suerte para el, aun el clima le permitia unas bermudas. El Tipo habia estado viajando, se habia alejado de todo justo cuando la colina empezaba a ser cuesta abajo y las piernas ya no miraban al banco de suplentes pidiendo por favor el cambio. Se habia ido lejos, bien lejos (o por lo menos todo lo lejos que la billetera le permitia irse). Habia dejado aqui en Buenos Aires lo que habia añorado por semanas. Habia dejado aqui en Buenos Aires eso que le habia quitado el sueño, lo despojo de toda sonrisa y lo entrego a un sinfin de minitas, whisky, noche y decimotantos cigarrillos. Aun asi, disfruto su ausencia. Encontro en la lejania lo que le faltaba. Encontro en la distancia esa estupidez que los copados ahora llaman ''Espacio''.

Todos esos miles de kilometros de distancia habian abierto una herida que no paraba de sangrar. Ahora tengamos cuidado, no todas las heridas duelen. A veces hay tanta sangre dentro de uno que es mejor escurrir un poquito para limpiar el asunto. El Tipo tenia sangre nueva, brillaba mas. El aire tucumano y el frio de los valles habian convertido a ese pesimista de bigote mal recortado en un optimista de bigote mal recortado. Sinceramente y si tenemos un poco de sinceridad poetica, El Tipo no podia pedir una mas. Ya le habian revoleado en la jeta cuanta torta de cumpleaños posible y le habian entonado el grito cumpleañero en mas de 15 idiomas (poliglota mis polainas). Ahora que la casa estaba en orden habia que ver que se hacia con tantos muebles.

Los cigarrillos seguian subiendo y el humo en los pulmones tambien. Habia algo extraño en todo eso; como cuando la manchita no termina de salir del mantel y aun asi, comemos encima de el. El Tipo entendia que las cosas no iban a ser como siempre (¿como es el ''Como siempre?). Y aun asi, la estaba pasando bastante bien. Tenia sus ratitos en los cuales la jugaba de Gigoló, tambien su retiro academico, donde se calzaba los anteojos negros y parloteaba acerca de todo lo que terminaba de saber y por ultimo (pero no menos importante) podia acurrucarse entre un par de brazos hermosos y escuchar Prince (a bajo volumen, pero tapando los besos). Dejese de joder Tipo, las cosas le estan saliendo bien, no hace falta que siga malgastando sus nudillos aporreando tanto el teclado de la notebook como el teclado del piano. Recuestese y hagame un favor, deje de quejarse (pare de sufrir). Hay cosas peores y seguro a algun pobre infeliz se le estara muriendo la abuelita por ahi o apagando el calefon durante la ducha matinal.

- Lucky convertible de 20...Box, por favor...Hay Tipos que se sienten muy comodos en el dolor y la queja. El, no era la excepcion